767

noite após noite espera o 767... mas ele nunca chega... ou chega, mas não pára. porque ao pé dele ninguém pára, nem sequer para apanhar o autocarro. afinal, é um vagabundo. casaco desbotado e roto, barba que já não se lembra da última vez que foi feita, olhos... olhos quê? fechados... sono profundo, imune a buzinas intermitentes, aos estalidos dos passos a pisar as folhas secas de outuno. está para ali largado, deitado, embrulhado em si mesmo para enganar o frio. mas os vidros sujos da paragem do 767 protegem pouco. da brisa gelada. do vento. e do meu olhar que ali se detém todos os dias - passagem obrigatória no meu caminho para casa. à hora de jantar (o meu, não o dele, que já não deve ter horas) lá está aninhado no banco, indiferente, com os olhos sempre cerrados, cegos a própria miséria.

outro dia tinha passado numa pastelaria, trazia um croissant simples e um sumo num saco. quando virava a esquina, vi a paragem do 767. tive vontade de parar, de discretamente pousar lá o saco ao pé dele e fugir de mansinho. quis fazê-lo mas fui covarde, como todos os outros que ali passam. fui-o nos outros dias a seguir, como o tinha sido nos dias antes. fui-o hoje, provavelmente vou sê-lo amanhã, ou pode ser que não.

eu ainda tenho escolha, ele talvez não... até amanhã, na paragem do 767.

devaneios tolos

quando nos deslocamos tranquilamente na rua e, ao passar por um homem de meia idade, acompanhado da mulheres e das filhas pequenas, nos sentimos observadas de alto a baixo por um cão faminto, dá que pensar... hoje pelo menos a mim deu-me, visto que fazia a minha caminhada habitual para o jornal e que não tinha coisas importantes em que pensar...
mas conforme passava para a segunda rua (e graças a deus, última rua) a percorrer, comecei a pensar se um dia não se iria passar o mesmo comigo...

afinal, se a natureza seguir o seu curso natural e as estatísticas sobre a alma masculina se provarem (se não conhece essas estatísticas, fique sabendo que são como as bruxas: pode não acreditar nelas, mas que as há, há!), estou bem lixada...

por isso, deixo o conselho a todas as minhas amigas e também às inimigas (para que estas últimas um dia, ao lhes calhar na rifa uma das alminhas que entrou para as estatísticas, não se voltem para o que é das outras!): mais vale um cão esfomeado numa casa com bastante fartura do que na rua! (a propósito, decretem de uma vez por todas o boicote à terrível desculpa das "enxaquecas"... já nem eles acreditam nisso)

falta-me tempo... mas ainda não sei bem para quê... e ao mesmo tempo não me falta tempo, porque ainda passo algumas horas da noite sem fazer nada, a deambular por uma casa deserta, a olhar para a televisão desligada, a pousar pela milésima vez aquele livro que nunca mais acaba... e podia fazer tantas coisas, mas falta... sei lá... falta a vontade de pegar no telemóvel, de descer os 80 degraus, de ir apanhar o metro, e por aí adiante.

talvez me falte tempo para pensar, mas também não sei se quero pensar (Pensar cansa!)... ou talvez nem sequer soubesse no que pensar...

não me perguntem o que quero para o futuro, se não consigo ainda ver o futuro para além do momento que sucede o agora.