767

noite após noite espera o 767... mas ele nunca chega... ou chega, mas não pára. porque ao pé dele ninguém pára, nem sequer para apanhar o autocarro. afinal, é um vagabundo. casaco desbotado e roto, barba que já não se lembra da última vez que foi feita, olhos... olhos quê? fechados... sono profundo, imune a buzinas intermitentes, aos estalidos dos passos a pisar as folhas secas de outuno. está para ali largado, deitado, embrulhado em si mesmo para enganar o frio. mas os vidros sujos da paragem do 767 protegem pouco. da brisa gelada. do vento. e do meu olhar que ali se detém todos os dias - passagem obrigatória no meu caminho para casa. à hora de jantar (o meu, não o dele, que já não deve ter horas) lá está aninhado no banco, indiferente, com os olhos sempre cerrados, cegos a própria miséria.

outro dia tinha passado numa pastelaria, trazia um croissant simples e um sumo num saco. quando virava a esquina, vi a paragem do 767. tive vontade de parar, de discretamente pousar lá o saco ao pé dele e fugir de mansinho. quis fazê-lo mas fui covarde, como todos os outros que ali passam. fui-o nos outros dias a seguir, como o tinha sido nos dias antes. fui-o hoje, provavelmente vou sê-lo amanhã, ou pode ser que não.

eu ainda tenho escolha, ele talvez não... até amanhã, na paragem do 767.